是一幅画。用毛笔画出来,点染出来的。
那个浸染,勾出来一个人。又一个人。先是衣裳,也那般素素淡淡。再是他的她的脸。他的她的目。用笔画出来。长长的,斜著向上展去的眼,往边鬢上伸去的眉。
再那么一点,那眼就活了过来。黑黑的一点眸,就转动起来。
静一点,就听到那轻轻的呼吸声了。
他或她。
静静地,一动也不动。
却感觉得他或她要唱了。有那么多那么多的词,要唱出来了。
内心的话语与情感,要突破了纸面,突破笔墨,倾诉出来了。
那些内心的话。
积攒了几千年的话。要冲出闸门,倾泻而出。
开篇的过门,轰然而响。
犹如将一扇门,徐徐打开。
他或她,微微地抬一抬袖子。如果没有认真注视,看不到那个轻微的动作。然而它确确实实是抬了。是心感受到的。又再那么一垂。那样的含蓄、低沉。
然而再那么一甩,就显得有点激愤。
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